
Dans la pénombre de son fabrique, le calligraphe impérial préparait ses encres avec soin. Chaque compétence tracé sur le feuille devait refléter l’harmonie impécable entre l’esprit et la coeur, un accord millénaire enseigné dans les établissements scolaires de l’Empire. Ses manuscrits étaient qui a pour destin à la cour, où les poèmes et les récits glorifiaient les exploits des anciens chevaliers. Mais cette nuit-là, dans ce cas qu’il s’apprêtait à relire son travail de la veille, une étrange angoisse s’empara de lui. Les allégories n’étaient plus les mêmes. Les signaux qu’il avait tracés avec une précision inégalée avaient changé d’eux-mêmes. Le strophe qu’il avait griffonné sur la bonheur d’un général connu parlait dès maintenant d’un fiançailles encore anonyme, dont la aurore était inscrite… mais qui n’avait toujours pas eu pixels. Il passa ses doigt sur le carton, vérifia l’encre, chercha une prétexte scientifique. Avait-il tristesse relu son contenu ? Mais il se souvenait parfaitement des mots qu’il avait tracés. Pourtant, ils s’étaient modifiés. Il savait que certaines personnes faisaient la voyance par l’encre, une forme d’écriture ultime où les allégories formaient des messagers là d’un autre monde. Il avait immensément délibéré que ces récits étaient du communauté de la innoncence. Mais de quelle façon expliquer ce qu’il voyait ? Si l’encre pouvait dès lors glisser sous ses yeux, cela signifiait que n'importe quel mot qu’il posait sur le feuille pouvait représenter influencé par un effet indécelable. Peut-être que le lendemain lui-même utilisait sa plume pour réécrire son propre fil. Il pensa aux cartomanciens consultés par la cour. Certains affirmaient que seule la meilleure voyance par mail pouvait décoder énigmes cachés de la destinee. Mais lui, il n’avait nul besoin d’interprétation. Il voyait les transsubstantiations adevenir par-dessous ses yeux. Une seule centre lui vint donc à l’esprit : Si l’encre modifiait le futur, dans ces conditions en se dérangeant ses textes, pouvait-il en plus retoucher la destinée du république ? Il trempa son pinceau dans l’encre, la majeur tremblante. Chaque mot qu’il écrirait aujourd'hui ne serait plus exclusivement un manifestation du passé. Il deviendrait cependant le originel architecte d’un destin encore indécis.
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